Ну хорошо ,так и быть, коль уж у меня ничего не не осталось кроме одиночества и миражей памяти, прямо вот тут, сейчас, на стыке времён и в лабиринте возрастных метаморфоз моего непостоянного разума, тогда мне, волей-неволей , придется искать путь через прошлое к настоящему. Глупость конечно, но другими путями идти у меня как то не получается. И вы спросите меня -" Для чего тебе это всё?" хм! Да ,честно говоря, я и сам пока не разобрался, только вот гложет что-то каждую секунду моей бестолковой жизни. Не дают мирно уснуть по ночам стайки беспокойных мыслей, манит их пустота внутри меня самого, затягивает сквозняком от внутреннего вакуума.
И вот , в одну из летних или зимних (теперь уже без разницы) ночей лежал я в своей душной постели и мучился сам собой. Все думал, вот прожил почти полжизни а толку от меня... Да кому толк? Да никому , хотя бы самому себе или маме, или друзьям, или хорошим людям пусть даже если они всё время порознь живут, а собираться в стаи - удел всякой сволочи и плебеев. Ну так надо же шевелиться, что-то делать , ведь лёжа на диване так ничего и не вылежишь кроме боков. Да, да , знаю, уже не раз пробовал себя поднять и начать действовать, но всё, за что брался становилось каким то чужим и безжизненным и снова не мог я довести до конца начатое...
И так далее - разговор по душам с самим собой. И когда мысль моя заходила в тупик , вспоминалось вдруг моё прошлое, моё детство.
Память. Память. Память - странное существо. Это незримое, бестелесное питается ощущениями ,то плетет причудливые кружева ассоциаций обманывая и превращаясь в прошлое, то вдруг теребит воображение, а иногда загорится совестью и тогда зашипит, затрещит, зажжется что-то больно внутри , будто и впрямь сидишь у огня. Моя память похожа на меня, то есть вылитый Я, как в зеркале, только лет на пятнадцать моложе.
Мой старенький городок, как и сотни других таких же , затерялся среди длинных холмов да перелесков с оврагами пересекающих вспаханную лесостепь. Сколько их, таких маленьких городов со своими причудами и укладом, рассыпано между лесами и болотами Московской земли и долгими степями России? Пограничная территория между севером и югом. И кажется, что все они похожи между собой как близнецы с этими улицами Ленина или Мира, с этими растрескавшимися площядями и Рай- Гор- Облисполкомами, с этими тихими, тенистыми скверами прячущими в глубине своей чугунных Ильичей или давно не работающие фонтаны, с домами культуры и гастрономами, стадионами и детскими садами. Наследие теперь уже прошлой жизни, неведомой новым поколениям. И в каждом городке, какой-то мертвой глыбой , распахнув стальные корявости ржавеющих кранов ,конвееров, мачт и каркасов, угрюмо ощщетинившись траурным железобетоном и разинув слепые окна со свисающими из них тросами бывшей проводки смотрят в сторону городка ископаемым скелетом его древние прародители - покойные ныне завод ударник или передовая фабрика коих в Союзе было не мало. А раньше , взвивались над этими чудовищами паровые облака на фоне синего неба, дымились трубы, выли гудки и что-то грохотало в самом чреве этих огромных организмов не смолкая ни днем ни ночью.
Да. Всё это было в каждом городе...
...но я помню другой, непохожий ни на какой другой из городов. МОЙ , тот с которым я родился и который качал меня в своей колыбели детства, тот маленький , но умещавший в себя весь мир городок.
Там , пригрела свои нежные и прохладные листья сирень на белёных стенах старых домов ,когда в жаркий полдень над их крышами в глубине перевернутого океана неба, пересвистываясь, режут синеву тонкие, едва заметные, черные серпики ласточек. Там ,
древние тополя врастают ветвями вверх, высоко-высоко, так высоко, что самые верхние листочки у них прозрачные и растворяются в бирюзе становясь самим небом. Они гнутся и шепчут о чем-то на своём языке который я знал, но растерял это знание в детских снах. Там, в самом зените летнего дня, вдруг, нечаяно провалишься в тот призрачный момент когда тишина оглушала всё вокруг, и всё вокруг замирало, останавливалось, попадая в звуковые миражи кузнечиков разбавленные совершенно неведомым , тихим гулом исходящим отовсюду. Так гудят провода на тёмных деревянных столбах, или далекоооо вверху, прокладывающий теплую, белоснежную дорожку, маленький и такой же белоснежный самолёт, или так гудели роившиеся неподалёку невидимые стада пасущихся пчел да жуков в джунглях цветущих трав.
Там... день медленно растворялся в вечере и воздух плавился расползаясь по округе меандрами, танцуя извивающимися змейками на фоне горизонта, и земля остывала, и запах асфальта смешивался с ароматами согретых трав. Там, из-за длинных холмов приходили новые слухи и оседали в наших, маленьких головках невероятными фантазиями. Там , все обиды забывались, и зло казалось глупым, а страх только -только начинал заигрывать с нами хватая нас за пятки в вечерние часы. Там , в этом городке жили мы - взрослые и дети, и казалось, что время наше никогда не закончится, как никогда не заканчивалось это огромное, голубое небо детства.
